Les mystères de la vie. Acte I

Il y a des moments dans la vie où celle-ci prend une tournure assez étrange. Tournure est d’ailleurs un mot assez faible, il faudrait plutôt parler de tournant. Ces tournants peuvent parfois être brutaux et concrets comme un accident, l’annonce d’une maladie ou un décès. Mais parfois, ils peuvent être plus subtils. Des tournants psychologiques à la suite d’enchaînements de rencontres et d’événements.

Imaginez un jour où vous vous levez serein. Un jour comme les autres pour un réveil comme les autres. C’est un dimanche, à l’approche de l’été. La matinée est déjà bien avancée. Le soleil transperce vos volets et essaye d’illuminer chaque centimètre carré de votre chambre.

Imaginez un petit déjeuner que vous prenez le temps de déguster, sublimé par le retour des beaux jours. Un chocolat chaud à point, savamment sucré, accompagné de tartines légèrement dorées. Imaginez une toilette, délicate, où vous vous prélassez et chantonnez sous la douche. L’eau chaude ruisselant sur votre corps, et l’odorat se délectant des effluves parfumés.

Et puis, un coup de téléphone. Votre père, dont vous n’aviez pas de nouvelles depuis plusieurs semaines. Vous sentez quelque chose dans sa voix. Il cherche ses mots, il est hésitant. Ses cordes vocales articulent à peine quelques phrases. Il finit par vous avouer quelque chose, justifiant sa longue absence. Les explications se déroulent, comme un pianiste qui aurait retrouvé ses marques sur une partition de son enfance. Vous aimeriez le sermonner, mais la détresse que vous détectez dans sa voix vous fait tout oublier. Et puis vous raccrochez.

Imaginez le déjeuner qui s’en suit, quelques instants après, où vous annoncez à votre mère que vous avez enfin des nouvelles. Le ton monte. Quelques éclats de voix, et des larmes jaillissent. Chacune d’entre elles pour des confessions qu’elle vous livre, étant maintenant en age de les entendre. Vous réalisez soudain que votre mère n’est pas que votre mère. C’est une personne à part entière qui a vécu avant votre naissance. Vous la voyez différemment.

Et puis, vous revenez dans votre chambre, faisant les cent pas. Essayant de comprendre et d’analyser votre première demi-journée. Vous retournez le problème dans tous les sens, cherchant justement un sens à celui-ci, mais votre esprit, bien qu’extrêmement vif à cet instant précis, reste coincé dans une purée de pois londonienne. Vous manquez d’air dans cette pièce, vous étouffez, vous suffoquez. Ni une, ni deux, vous enfilez une veste et foncez vers un grand jardin de la capitale.

Au volant de votre voiture, vous roulez tantôt à vive allure, tantôt à vitesse plus modérée, pour ne pas produire une catastrophe. Musique à fond, vitre baissée et main au vent vous permettent d’entrer d’un pas plus serein dans ce jardin. Vous marchez quelques instants, et vous remarquez une chaise qui vous tend ses accoudoirs. Vous vous installez dans celle-ci, et ouvrez votre roman. Vous lisez un paragraphe qui parle des âmes sœurs. Celui-ci explique qu’elles finissent toujours par se retrouver, même à travers le temps. Vous fermez votre livre. Vous levez la tête, et vous voyez exactement en face de vous, à une dizaine de mètres, assis sur une même chaise, l’unique amour de votre vie dont vous n’aviez plus le moindre contact depuis deux ans. Vous n’y croyez pas. Vous écarquillez les yeux. Vous n’avez plus aucun doute. C’est bien elle…

A cet instant, cela fait 8 heures que vous êtes debout. Il vous reste également 8 heures avant de vous glisser sous vos couvertures.

Cette histoire peut paraître complètement folle. Elle ferait un excellent début de roman ou de scénario. Pourtant, j’ai réellement vécu cette journée. C’était le dimanche 30 mai 2004.